c'sempre un po' di morte:
nei ferragosti al limite,
nei doposole al termine
di insolazioni isteriche.
E gli anni non li conto più:
lo stesso mare sempre e tu
che mi ritorni in mente ma
la vita continua senza te.
Settembre poi ritornerà,
ci rivedremo in qualche bar,
o nelle aule grigie e poi
faremo finta che non sia
successo nulla mai, perché
in ogni autunno al nascere
un po' di vita ancora c'è...
