Il freddo della stanza

Il freddo della stanza che raggela

e il luogo dove tu posasti lieta 

ora deserto e nel silenzio solo 

si sente l'aspra loquela

dei presenti, e l'eco dei ricordi, muta,

oltre la biblioteca, e sento che è reale

solo la tua assenza:

tutto il resto è morto, finto, vano

e come queste scale 

tutto scende, precipita, si schianta.

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Gli oggetti sono ancora al loro posto

a custodire muti la quiete polverosa 

delle stanze, nell'oppiaceo incantesimo 

che inutilmente finge un'illusione:

come se i decenni non fossero sfumati

nell'inconcludenza di un tempo nascosto

già negli interstizi e sotto i tappeti.

E non serve a nulla fare l'inventario 

delle cose perdute, per poi soffocare dentro

l'urlo dei rimpianti e appoggiarsi a questi 

arredi fragili come fossero pilastri

mentre tutto frana intorno

e i volti a poco a poco si congedano.

Noi abbiamo sognato in grande:

stelle, galassie, universi interi,

nebulose, viaggi, distanze siderali.

Noi eravamo i visionari, l'onda

che si è infranta, gli anormali

naufragati tra un millennio e l'altro, 

già obsoleti a detta dei nativi digitali.

Loro sono invece troppo scaltri,

ci tarpano le ali e irridono l'immenso.

Ecco quel che non abbiamo avuto:

in cambio ci hanno dato i cellulari.