Gli oggetti

 

Gli oggetti sono ancora al loro posto

a custodire muti la quiete polverosa 

delle stanze, nell'oppiaceo incantesimo 

che inutilmente finge un'illusione:

come se i decenni non fossero sfumati

nell'inconcludenza di un tempo nascosto

già negli interstizi e sotto i tappeti.

E non serve a nulla fare l'inventario 

delle cose perdute, per poi soffocare dentro

l'urlo dei rimpianti e appoggiarsi a questi 

arredi fragili come fossero pilastri

mentre tutto frana intorno

e i volti a poco a poco si congedano.

Come il silenzio, 

noi scenderemo ognuno

per le proprie scale,

non penseremo più

al tuo bene ed al mio male,

senza guardare in giù,

e tutto il resto vada poi

come gli pare.

Come il deserto,

che avanza dentro me

veloce come il suono,

la nostra storia brucerà

un'ultima volta

e finalmente poi sarà

soltanto fumo.

Che ne faremo 

di questa farsa

che si ferma e poi riparte,

di questa vita

che non nasce e che non muore?

Dal grande fiume

svogliatamente

ci faremo trascinare

dalla sorgente alla foce, 

fino al mare, 

dalla corrente alla deriva

e non nuotare.

Dentro l'abisso,

che si spalanca sotto noi

come una fauce,

potremo infine

dolcemente sprofondare

e tutto il male 

ora e per sempre svanirà, 

svanirà, 

svanirà.

Noi abbiamo sognato in grande:

stelle, galassie, universi interi,

nebulose, viaggi, distanze siderali.

Noi eravamo i visionari, l'onda

che si è infranta, gli anormali

naufragati tra un millennio e l'altro, 

già obsoleti a detta dei nativi digitali.

Loro sono invece troppo scaltri,

ci tarpano le ali e irridono l'immenso.

Ecco quel che non abbiamo avuto:

in cambio ci hanno dato i cellulari.